Газета «Петровка, 38» продолжает публикацию произведений победителей и лауреатов отборочного этапа литературного конкурса МВД России «Доброе слово» в ГУ МВД России по г. Москве. Сегодня мы публикуем произведения лауреатов отборочного этапа в номинации «Стихотворение».

ОТПУЩУ

Пуля — дура… Стреляй! Не могу…

Сердце взгляд твой мне сверлит и сверлит.

Отпустить, не стрелять?!.. — отпущу,

Только кто мне, скажи, поверит?

Я ведь зла на тебя не держу,

И виною не вера в Бога.

Отпустить? — Отпущу, отпущу…

Ради Родины, сына и долга.

Говоришь, что ты свой, а как знать?

Ты же завтра мне выстрелишь в спину.

Не хочу грех я на душу брать…

Отпущу, а затем погибну.

Нас таких не похожих с тобой

Жизнь свела иль война побратила.

Отпущу… Ну и чёрт с ней, с войной.

Лишь бы совесть нас всех отпустила.

ОБ АВТОРЕ

Подполковник полиции Наталья ВУЙИЧ родилась в городе Будапеште в 1978 году. В 2002 году окончила филолого-исторический факультет Биробиджанского государственного педагогического института.

В настоящее время — старший инспектор по особым поручениям 7-го отдела Управления охраны общественного порядка Главного управления Министерства внутренних дел Российской Федерации по г. Москве.

Замужем, воспитывает троих детей — двух дочерей и сына.

Написание поэтических произведений — творческое хобби автора.

НЕ ЗАБЫТЬ МНЕ, РЕБЯТА!

К 75-летию Победы в Великой Отечественной войне

День Победы, 9 Мая,

Для меня как звучащий набат.

В эту дату иду к ветеранам,

Чтоб послушать, о чём говорят.

Помню смуглого, в форме сержанта,

Украинца с цигаркой в зубах.

И ещё — рядового. Солдата

В старых вычищенных сапогах.

Тот солдат не влезал в разговоры,

Не шумел. Лишь курил без конца.

А потом вдруг поправил погоны

И сказал: «Помолчите, друзья.

Да, мы живы. Не в этом ли счастье?

И не можем, не вправе забыть

Тех, кто чем-то, хотя бы частью,

Путь к Победе помог проложить.

Тех, кто, может, не смог даже каплей,

Так как был ещё слишком мал…

Не забыть мне, однако, ребята,

День один, в год, когда воевал…

У войны есть конец. И дожить до него

Оставались всего лишь мгновенья.

Смолкли залпы. У рек, не поняв ничего,

Молчаливо склонились деревья.

Рядом мутная гладь колыхалась воды,

А земля, пожелтевши, как в осень, —

Утонула, казалось, на дне тишины,

Под корнями обугленных сосен.

Чёрной точкой плыл плот по реке. Тихо так,

Что подумалось: вот он — единый,

Кто не слышал ни разу таких слов, как «враг»,

Кто знаком лишь с водою и тиной.

Всё молчало вокруг. Тихо тлело везде.

Только плот этот — мал, да и тонок, —

Плыл в реке. И на нём, свои ручки воздев…

Чьей-то пулей убитый ребёнок.

И тогда зарыдал я — поверите ль, нет? —

Я заплакал от боли и муки,

Что не смог я мальчонку того уберечь…

Пред глазами — воздетые руки.

Да, я выжил, а он не дожил до конца —

До последнего часа расплаты.

Кто сказал, что не детское дело — война,

Тот не видел мальца в сорок пятом…»

Я смотрел на их строгие лица:

Ряд морщин, седина на висках.

И цигарка всё так же кури́тся…

Только слёзы у всех на глазах.

Тишину гробовую такую

Я не слышал, пожалуй, нигде.

Все стояли минуту-другую,

Вспоминали погибших, друзей...

И, боясь тишину ту нарушить,

Отошёл я и долго молчал.

Вдруг подумалось: сколько же нужно

Было вынести им на плечах?..

ПРОСТИ

Прости за то, что есть за что простить.

За всё, что было, и за то, что помню.

Чтоб бред воспоминаний укротить.

Чтоб не упиться неуёмной болью.

Прости за то, что раньше не сумел

Отдать любовь, что я копил годами.

Прости, что был всегда не слишком смел.

За всё прости, что было между нами.

Что я любил, ворвавшись в суету,

Не раствориться в ней, а быть на взлёте.

Что не писал стихов про пустоту

И не стенал, когда был не в почёте.

За всё прости: за грех сердечных мук,

За осознанье собственного эго,

За то, что не однажды предал друг,

А я прощал всё в суетности бега.

Ещё прости, что думал о большом,

А жизнь дала всего ничтожно мало.

Что я терял, не находя потом,

Что становился жертвою скандалов.

Что я не успевал осмыслить всё

То, что выпадало мне на долю,

Что чуда ждал, а чудо не пришло,

И что душа так просится на волю.

Прости за то, что есть за что простить…

ЖАРА

Не шёл — бежал я, сжав в кулак

комок из нервов.

Теперь распластан на земле —

уже не первый.

А в лоб дождём идёт гроза,

и всюду — люди.

Но понимаю: никогда

дождя не будет!

И я не лучше, чем они,

они — не хуже.

И никому в горячке бред

уже не нужен.

И знать бы, что придёт зима…

Так нет же — лето!

Ведь кто-то свёл весь мир с ума.

Так кто же это?

И лью на землю влаги суть

солёным по́том.

Лимит воды исчерпан мной

давно по квотам.

И ждать решения в судьбе

уже не нужно:

Сожрёт проклятая Жара

меня на ужин…

ОБ АВТОРЕ

Сергей ОСТАШЕВ родился 23 декабря 1969 года в г. Москве. В 1991 году окончил Ленинградское высшее политическое училище имени 60-летия ВЛКСМ внутренних войск МВД СССР. По окончании училища служил корреспондентом-организатором в редакции газеты Московского округа внутренних войск МВД России «Зоркий часовой».

В 2002 году пришёл в газету «Петровка, 38» ГУВД г. Москвы корреспондентом. С 2005 года работал заместителем редактора отдела рейтингово-аналитического информационно-политического журнала «Ваш депутат. Только факты».

С 2018 года — ответственный секретарь редакции газеты «Петровка, 38» ГУ МВД России по г. Москве.

Член Союза журналистов города Москвы, ответственный секретарь Совета ветеранов Межрегиональной общественной организации ветеранов войск правопорядка «СОФРИНЦЫ».

В 2019 году стал дипломантом литературного конкурса МВД России «Доброе слово». В нынешнем году на том же конкурсе был удостоен звания лауреата 2-й степени в номинации «Рассказ».